Viagem

Morar longe dos amigos é uma droga. Não só porque você acaba sentindo saudades, mas porque, no meu caso, a chance de alguém viajar para me visitar é menor ou igual a zero. Acontece que algumas vezes por ano eu tenho que percorrer longos 400 quilômetros para chegar em uma cidadezinha do oeste de Santa Catarina simplesmente para ver um bando de patetas (que eu amo, mas ainda assim são patetas =P). De carro até que tudo bem, mas o problema é que eu vou de ônibus.
Tudo bem, não tenho muito do que reclamar, passo a viagem toda dormindo e tudo mais, mas cansa. Dá dor nas costas, no pescoço e na parte traseira; enfim, é uma droga ficar horas sentada. Sem contar que eu não desço do ônibus porque tenho medo de ficar pra trás (ué, vai saber? Eu sou meio desligada e paranóica).
Dessa vez meu pai me levou de carro até metade do caminho. Fiquei uma hora e meia sentada em uma rodoviária praticamente deserta (exceto por umas cinco pessoas e uma pomba que ficava bicando qualquer coisa no chão) esperando chegar o tal ônibus que me levaria para a cidade onde eu morei por sete anos e que abandonei há três. De carro eu demoraria uma hora e meia para chegar, maaaas não de ônibus. De ônibus eu demorei no mínimo o dobro do tempo, isso porque o maldito ônibus pára to-do-mi-nu-to para alguém entrar/sair. Sério, ônibus pinga-pinga é um atraso total de vida; é um cachorro abanar o rabo na beira da estrada que o ônibus está parando.
Claro que todo esse estresse acaba sendo compensado por uma semana de diversão, mas não custava nada de vez em quando eu ser visitada. Poxa, a distância é a mesma, qual é.

Mas isso tudo foi para contar sobre a minha volta. Na volta não teve nada de carona de pai, nada de ônibus pinga-pinga, mas digamos que eu nunca tinha feito a viagem inteira sozinha. Okay, deixa eu explicar: para vir da minha ex-cidade para a minha atual cidade eu tenho que pegar um ônibus até Curitiba e de lá pegar outro ônibus pra cá, porque não tem ônibus direto. Meu avô geralmente acaba indo na rodoviária de Curitiba, me leva pra casa dele (onde minha avó me enche de comida) e depois a gente volta e eu pego meu ônibus. Mas não dessa vez.
Então hoje, às sete e dez da manhã eu estava entrando em um ônibus direto para Curitiba. Sentei no banco da janela e ninguém sentou ao meu lado. Coloquei no chão com muito cuidado o disco de vinil que ganhei da minha amiga e fiquei segurando com meu pé para que ele não fosse escorregando pelo ônibus ou algo assim e no meu colo estava minha bolsa - que estava ligeiramente pesada, já que tinha dentro um livro de quase quatrocentas páginas e um caderno (ainda não sei como consigo colocar tudo isso dentro dela). Sentei, coloquei meus fones de ouvido, fechei a cortina, os olhos e comecei a cochilar. Fiquei sozinha - o que geralmente acontece - até a metade do caminho, quando um cara sentou do meu lado. Eu odeio viajar com alguém do lado. Não sei, eu simplesmente não gosto que as pessoas puxem assunto comigo ou algo assim - meu lado social tem sérios problemas -, então prefiro ficar quietinha, fingindo que estou dormindo. Sem problemas até chegar em Curitiba, fora a dor nas minhas costas, já que eu não consegui - burra, burra - inclinar o maldito banco para trás para poder ficar menos desconfortável.
Desci do ônibus, meio zonza, peguei minhas malas - uma mala que estava pesada (pelo menos pra mim, que sou fraca demais), uma sacola e uma bolsa laranjada. Fora minha bolsa pesada e o meu discretíssimo disco do Freddie Mercury.

Oi ;D

Agora imagine uma menina descabelada, andando meio torta por causa do peso das coisas, com uma jaqueta mal e mal amarrada na cintura, camiseta verde-mamãe-não-me-perca-na-neblina e um disco embaixo do braço. Atravessei a passarela para comprar a passagem, subindo as escadas com dificuldade. Cheguei no guichê e a mulherzinha disse que só tinha passagem para as duas e quarenta e cinco, mas que se eu visse no outro guichê, poderia ter para mais cedo. Eram uma e vinte e cinco da tarde e tinha um ônibus que saía de lá uma e quarenta e cinco. Tinha uma mulher com uns trocentos filhos na minha frente e só tinha um cara antendendo. Por sorte consegui comprar a passagem, corri para o portão de embarque e liguei para a minha mãe. Inocentemente pensei que alguém iria me buscar na rodoviária quando eu finalmente chegasse em casa - se é que dá pra chamar aquilo de rodoviária, porque já que estão reconstruindo a bendita o que tem no lugar é um lindo barracão azul -, mas me enganei. Eu teria que pegar mais um ônibus, ir até o Terminal Central e aí sim pegar o ônibus que me levaria para casa. Imaginem a minha felicidade ao saber que depois de viajar durante oito horas e meia eu ainda teria que ficar andando de ônibus pela cidade. Opa! Legal.
O ônibus logo parou (na plataforma 42, rá!) e eu fui entrando. A passagem que eu havia comprado era a última que sobrara, então o lugar era uma ma-ra-vi-lha. Poltrona número 4, uma das primeiras depois da cabine do motorista. Sentei no banco do corredor, do lado de uma velha. Eu tenho que dizer que minha mente é muito fértil, principalmente para imaginar tragédias. Eu já estava toda pensando que se a gente batesse de frente com um caminhão, o cinto poderia não funcionar e eu bateria minha cabeça bem no vidro do ônibus - então eu verifiquei se o cinto estava devidamente colocado, claro -; eu prefiro sentar nos lugares mais para o meio do ônibus, mas ok. Lá pelas tantas a velhinha do meu lado abre a bolsa e tira uma bala de dentro. Eu não havia comido nada a não ser meio pão francês com margarina desde as oito horas da noite do dia anterior, e já era duas e meia da tarde. Eu estava morrendo de fome e aquela velha teve coragem de abrir aquela bala - que eu pude sentir pelo cheiro, era daquelas super gostosas, de chocolate - e não me oferecer uma sequer. Não se fazem mais velhinhas como antigamente.

Mas o que importa mesmo é que eu consegui chegar em casa sã (ãh?) e salva. Só digo uma coisa: vou demorar um bom tempo para voltar a viajar.


P.S.: Cassetada, me empolguei demais nesse post. @_@